Человек в плаще подул на табличку и рассмеялся.
-Вот оно! - он стёр с дощечки кусочки земли и отряхнул руку. - Будто только вчера прибили!

Я бросил лопату на землю и стёр пот со лба. "И угораздило же его! - сердито на него посмотрел и достал из кармана куртки пачку сигарет. - Битый час тут роем, а сколько ещё?!"
Холодный зимний ветер резал лицо точно бритвой. Хотя, какая это, к чёрту, зима?! Осень самая настоящая! Ни снега, ничего! Одни голые ветки да противный морозец. Именно морозец - мерзкое слово под стать самой температуре. Да и, вы вообще когда-нибудь пытались копать мёрзлую землю! Я, вот, сейчас этим занимаюсь! А мог бы и дальше писать рассказы да сидеть себе и деконструировать все и вся.

-И что это такое? - спросил я человека в плаще, а тот только лихорадочно хихикал да гладил таюличку.
-Это, - он повернулся на пятках и замахал этой ржавой железкой. - Моё детище! Помню-помню! Я тогда совсем молодым был, вот и творил всякую чушь!
Я пригляделся к дощечке. Большая, покрытая землёй и рыжим налётом, но сиреневые буквы с лёгкостью узнавались. "Дертокс Корпорэйшн, Топливная корпорация". Боже, ну и чудак!

-И где ты нефть добывал? - спросил я, выдыхая табачный дым в небо. - Здесь же ни одной вышки нет, ни одного месторождения!
Из стрингерского шлема послышался приглушённый хохот.
-А это уже секрет фирмы, - ответил человек в плаще и выбрался из ямы.

Здесь раньше был городок - ну, он мне так говорил. Воображение рисовало широкие улицы, покрытые песчаником, а по краям стояли низенькие здания, что сливались с окружением. Мой собеседник рассказывал о громадной пустыне, что простиралась здесь, но почему же сейчас от неё ни следа? Почему же всё это погребено во вполне обычной грязи?

-Надо, - человек в плаще отряхнул подол и выгнул спину. - Надо будет пройти ещё метров пятьдесят налево. Там у меня быда своя газета. Не такая крупная, как у Эдди, но всё же. Моя и ламповая. Хотя, можем...
-Нет, - строго отрезал я, поднимая лопату. - Никаких Эдди, никаких Юзеров Ди и прочих. Только твоё. Остальное сам копай, раз тебе так хочется.

Человек в плаще лишь пожал плечами и двинулся куда-то к очередному пустырю. И опять без слов.
Это странно. Проходя по этой холодной и совершенно лишённой цветов пустыне, я почему-то ощущаю некий...не знаю. Дух древности, что ли? Будто бы здесь было что-то, что потом уничтожили, счистили начисто, зарыли - неважно. Но что-то было. И как бы это не пытались скрыть, в воздухе всё же веяло чем-то былым. Кажется, я даже вижу, как какой-то холмик скрывает шпиль, или чердак. Стоит копнуть, и я непременно натолкнусь на какое-нибудь окно или крышу.

-Мы сейчас идём к центру, - вдруг, молвил человек в плаще, раскинув руки в стороны. - Помню, там жизнь прям брезжила! И Администрация, и магазинчики, и всё! К западу шёл Игровой Квартал - там мы сидели с мужиками да в игры всякие играли...Будто, вот, недавно совсем. Интересно, как они все поживают?

Человек в плаще рассказывал о странных вещах. Начал о каком-то "зомбилэнде", а закончил тем, как расписывал симптомы болезней. И если с "Ересью ДМовской" я ещё как-то мог примириться, то с "Чайсиуса" я уже впал в короткий ступор. Ну и название, конечно! Чайсиус, мать его. Много чая пьют, видите ли! Это ж какой воспалённый мозг мог придумать такое?!

Я не раз уже убедился, что этот пустырь - поборник разврата, трэша и самого настоящего безумия в чистом виде. Императоры, партии, короли, еретики и войны. Какое больное воображение только породило это? И всё это соседствовало с теми же сраными магазинчиками, газетами, музеями и прочей ахинеей, до которой бы здоровый человек никогда не дошёл! Неужели, раньше было настолько скучно, что только этим и занимались? Или работало "дай человеку много свободы, и он сразу станет животным"? Ничего не понимаю...

Но человек в плаще махал руками и хохотал. Кажется, всё это для него просто прогулка. Да ещё и ласково зовёт это скучное кладбище "Песочницей". Зовёт и попёрдывает на ходу! Попёрдывает и зовёт!
-Копай здесь, - он сел на корточки и достал губную гармошку. - Я уже стар, кости не те. Сил нет. А ты молодой.
Стиснув зубы, я воткнул острие лопаты в землю и вскинул в воздух первую кучу земли. Вскинул - и сразу вымотался. Будто в камне копаю, ей Богу.

-Я опубликовывал всякие новости, - начал человек в плаще, продувая гармошку. - Незначительные чаще всего, но было здорово. Ощущать себя важным, полезным хоть кому-то. Чувствовать себя частью общего уютногш мирка. Маленького, пускай, но очень уютного. Со своим безумием, вакханалией и много чем ещё. Но, - он поправил ворот плаща. - Возможно, это и давало атмосферу? Было весело, а это главное. Никаких оков, никаких Главных, пожирающих тебя хищным взглядом, нет. Только ты и кучка таких же, как ты. Тех, кто просто ищет веселье.

Я снова вонзил лопату в землю и на секунду взглянул в серое небо. Сил почти не осталось - я знал это, чувствовал каждой клеточкой тела. Руки ужасно ныли, пальцы были белыми, как снег, но подушечки горели. Кажется, я их натёр.

А тени в небе всё сгущались и сгущались. Дело шло к ночи.

В темноте время течёт иначе. От тупой работы руки уже не так сильно ныли, но теперь их пробирал холод. Как и всё тело, впрочем.

Иногда человек в плаще уходил в Храм где-то на полчаса, и тогда я садился на землю, чтобы немного передохнуть. Мороз. Ну и дряная же погода. Ветер выл и развевал жидкие непослушные волосы, пронизывал кости и зубы. Организм кое-как пытался оклематься, но для чего? Сколько я уже копаю, раз даже не чувствую черенок лопаты? Я уже вырыл громадный котлован, но почему? Земля же такая мёрзлая и неподатливая? Как в ней вообще можно копать?

Человек в плаще приносил похлёбку и горячего чая, садился рядом и заводил речь о том, как жилось в этой "Песочнице".
-Партии были, - начал он как-то раз. - Много. Раньше, я воспринимал их на серьёзных щах, но сейчас я осознаю все эти слои постиронии. Наверное. А, наверное, всё было гораздо глубже.
-А зачем вам столько? - я сделал глоток чая и сел на корточки.
Человек в плаще недолго поразмышлял, промычав что-то невнятное, а потом резко выдал.
-Всё дело в выборах, мне кажется, - он достал губную гармошку. - Ты, может, уже не помнишь, но тогда выборы проходили. Да и, кудьтура была другой.

Тут, он раскрыл сумку и достал банку с чем-то зелёно-жёлтого цвета.
-Моча? - кивнул я на неё.
-Хуже, - усмехнулся человек в плаще. - Рассол-Мастер. Сила власти, как мы говорили тогда. На, попробуй.
Я еде откупорил банку и принюхался. Рассол, как рассол. Старый, понятное дело, но не открывали очень давно. И как он ещё не покрылся плесенью там, не забродил? Одни загадки. Я не удивлюсь, если он тоже несёт какую-нибудь "метафорическую функцию, до которой надо додуматься".
Я хлебнул этого адского варева и чуть сморщился. Солёный же, зараза! С привкусом пыли, к тому же.

-И что? - посмаковал я с кислым лицом. - Обычный рассол.
И получил оплеуху, от которой вскрикнул.
-Это ты обычный, - заворчал человек в плаще. - А это - Рассол-Мастер. Сила власти! Я бы сам сейчас им накидался, да не хочу шлем снимать.
-Надо же, - пробормотал я угрюмо и, дабы заглушить солону, отпил немного чая.
-Помню, - продолжил мой собеседник. - Тут был целый культ Рассола-Мастера. И много других культов было. Мы поклонялись Джигурде как нашему духовному лидеру и главному философу. Потом, был ещё...
Тут, меня разорвало.
-Джигурда? - смеялся я. - Серьёзно? А никого другого не нашлось?
И за это снова получил оплеуху. Больно же!

-Не перебивай, - поднял указательный палец человек в плаще и покашлял. - Так, о чём это я? А, был ещё один идол, но уже мой, так скажем... - он замычал. - Персональный. С помощью него я и создал детище, известное как Инквизицум, РПЫ там...
И он тяжело вздохнул.
-Хотя, - мой собседник пожал плечами. - Я не знаю: создал я или породил. Я не христианин, но там очень сильная дихотомия между этими двумя глаголами. Я так понимаю - создаёт Бог, потому что он видит своё творение. А Дьявол порождает, так как он, может, пытается копировать ли, или просто не знает, что получит в итоге.
-И... - я отложил термос в сторону. - Что же ты копировал?
Он покачал головой и сцепил пальцы в замок.

-Влияние интернет-культуры велико, - протянул человек в плаще. - Мне кажется, Инквизициум был похож на Абдуловеру. Поиск "еретиков", кара в виде ссылке в РПЫ, отряды инквизиторов. Эдакая доска позора, которая ни на что, конечно же, не влияла.
Человек в плаще ненадолго замолк, а я, тем временем, приступил к похлёбке. Густой наваристый бульон с кусочками мяса, грибов и всякой зелени или специй, как "Хмели-Сунели". Супец дышал чем-то острым, но и приятно душистым одновременно.

-Я, вот, - вдруг, продолжил человек в плаще. - Вот, думаю тут. Казалось бы, такая разобщённость: партии, королевства, Инквизициумы всякие. Но! Было в этом какое-то умиротворение. Будто, всё находилось на своих местах, шла на круги своя. Маленький уютный мирок. Не всегда, конечно, но почему-то хотелось в него возвращаться. Точно тянуло туда. Как, вот, в песне "Городок" этой... - человек в плаще защёлкал пальцами. - Как её там звать-то?
-Варум? - я осмелился вмешаться, но мой собеседник только и хлопнул меня по плечу. Так, по-приятельски.
-Вот, спасибо, - кивнул он с задором в глазах. - Хочется ворваться, вернуться. Но, порой, оглядываешься назад, вспоминаешь всё это и думаешь. А стоит ли? Если Песочницу возродить, будет ли это "торт"? Так раньше говорили. Ведь интернет-культура тех времён сильно повлияла на Песок. А что станется сейчас? Без понятия.

Человек в плаще прошёлся взглядом по моей яме и вздохнул.
-Ладно, - поднялся он и размял спину. - Спускаемся, а потом идём дальше. Мы будем разрывать Инквизициум.